5 de Noviembre

Guy Fawkes es un tipo inmortal (Londres 13 de Abril de 1570).
Si vas a Londres lo reconocerás por sus arrugas pronunciadísimas, por su piel de papel cebolla, y por su cabello ultra blanco. Se equivoca la biblia cuando indica que el humano mas viejo que ha pisado este planeta sopló 969 velitas. (La historia indica que Matusalén pidió un vaso de agua y una pipeta de oxigeno luego de tan kafkiana experiencia). Aunque la edad de Guy sea de 440 se podría decir que luego de sobrevivir una ejecución la vida se le triplico por lo que le cuento 1320 años bien vividos.
Guy Fawkes, ronda por un Picadilly circus que desconozco, bebe sagradamente a la hora del tè una taza gigantesca de té con leche y luego de esto, se pasa las manos por su larguísima barba. Lo hace como un ritual.
Muchos Londinenses se apellidaran Fawkes, casi ninguno es familiar directo de Guy. El ha sido el único sobreviviente de su lucha personal. Es una pena. Guy Fawkes desheredó a sus descendientes; lo hicieron quedar en ridículo frente a la historia. Con ello se explica la desaparición absoluta de los hijos, nietos, bisnietos y un largo etcétera de chicos Fawkes.
Hoy, un 5 de Noviembre, escribo estas mustias y corrientes letras para recordar a Guy y esperar algún día tocar su cabellera impoluta.
Remember, remember the Fifth of November,
The Gunpowder Treason and Plot,
I know of no reason
Why the Gunpowder Treason
Should ever be forgot.
Guy Fawkes, Guy Fawkes, t'was his intent

La semana del Mainstream: Apreciaciones sobre El Alquimista/ P. Coelho

El libro: El Alquimista
El Autor: Paulo Coelhoo
Primeras impresiones: Ingresé a la pagina del autor, me extraño sobremanera encontrarme la foto del señor Coelho con gafas oscuras, un adolescente de mas de 60 años. Luego de obviar este primer detalle, trate de descargar el libro en cuestion. Creo que no busque muy bien pero en el listado de libros disponibles en su web personal no aparece El Alquimista.

Segundo intento: Taringa Inteligencia Colectiva... libro en formato PDF con alrededor de 120-180 hojas, no recuerdo muy bien el numero de hojas.

Apreciacion: Coelho comparte tal cual taringa su inteligencia colectiva; trata de agradarnos y engancharnos a traves del bonito relato de Narciso y el lago. Muy corny y predecible, argumento mi subconciente.
sshhh , calle a la voz interior y comenze a leer el libro.
Muchos lugares comunes, callejones ya caminados, expresiones cotidianas. Sencillez a borbotones y una prosa sin pretenciones. El animo es agradar, mostrar una historia tierna y con moraleja. Un sermoncito que se disfraza de pink Barbie Malibu y quiere dejar un buen sabor en la garganta, tal como cuando se toma una bebida fria en medio del calor de una ciudad costera.
La verdad que destaco que la lectura se hace muy llevadera, no sientes que vas avanzando, y te encuentras como en un cuento infantil, donde vas pasando por las etapas propias de la literatura de chicos. llegas al fin y no sabes que paso; fue una historia que ya conocias?, ese fue el sermon que recibiste?. Cierras la pagina, en este caso, la ventana y miras a lo lejos; decides quedarte con las frases enmarañadas, las tramas complejas y las palabras amargas y profundas de Haruki Murakami.

Ps. Luego de la lectura de El Alquimista desisti en leer Ama y no Sufras de Riso, lo siento, mucha literatura rosa por el dia de hoy.

La semana del Mainstream

Para no considerarme una persona que juzga a priori sin maniobrar la materia. Para no pecar por ignara. Para no vanagloriarme de mis gustos y despotricar abiertamente de los gustos de otros, hoy, Lunes 25 de Octubre de 2010, siendo las 13:07 pm en Martinez, Provincia de Buenos Aires, Argentina. Me dispongo a dedicar una semana a experimentar con libros, autores, cantantes, figuras que normalmente ni leeria, escucharia, actores o directores con los que me costaría muchisimo regalar dos horas de mi vida viendo una de sus peliculas.

Hoy empiezo con la parte escrita, Leeré a Coelho y Walter Riso.
Sus obras cumbres son el Alquimista y Ama y no sufras, de ambas leere sendos apartes y me acostaré a las 2 am justo como pasa casi que a diario cuando leo a Haruki Murakami.
Al final del día expondré mis apreciaciones.
Bienvenidos a una suerte de experimentos varios!!!
Saludos

Kickin' some asses

Kick ass saca provecho de myspace y youtube. La historia del nerd con gafas, acompañado de dos (amigos) masas humanas cargadas de grasa y viciosos de las historietas no podria ser mas comun y silvestre.
Pero kick ass, el super heroe llegó al mundo a llenar la pantalla de humor negro, situaciones inesperadas y sobre todo de mucha sangree.

Adoro el cine sangriento. Se que está mal y no compagina con mi gusto por la cálida música de Sigur Ros, pero que se yo, Tarantino creó un ser dentro de mi que se emociona, sonrie y se frota las manos, cada que litros de sangre perlada, de rojo intenso, inundan la pantalla como marea roja.

Kick ass es un chico corriente. Esta en la secundaria, usa anteojos, vive con su padre y siente que todo humano debe sacar al superheroe que hiberna dentro de cada uno.
El chico logra despertar a su superheroe interior y se enfunda en un feo y demasiado verde traje de buzo. Prefiere ser golpeado y pone no solo la otra mejilla sino su columna entera en pro de salvar a un chico de una golpiza. Un chico toma su celular y comienza la acción; Kick ass nace en Youtube como el superheroe que nadie estaba esperando ni tampoco buscando.

Al lado del chico aparece Hit Girl y su padre Big Daddy ( Big daddy es una copia de Batman y de él no hablaré), Hit Girl es la precoz boca sucia de 11 años que teniendo mas valentia y arrojo que nuestro Kick ass patea traseros, rompe huesos, corta yugulares y sonrie tiernamente. La sangre inunda la pantalla, el animal que Tarantino bautizó dentro de mi se regocija y me encuentro en medio de una batalla donde una chiquita de 11 años es golpeada por un hombre de mas de 50. La chica sale airosa y Kick ass hace su entrada como lo que es; un chico normal con emociones normales enfundado en un feo gusto al vestir. Salva a la chica valerosa y sanguinaria y la emoción inunda la sala de cine.

La criatura que habita en mi interior le ofrece 5 estrellas brillantes a la producción. Yo, guardo silencio. La criatura ya opinó.

El experto Naturalista (Ficción)

Quien vive de miedos? pregunté en voz alta a mi reflejo empañado en mi micro baño.
Un culero cualquiera, respondió desde afuera Alex el mexicano "hincha pelotas".
Si, un culero cualquiera, un delicaducho situacional. En resumen un cagon de mierda.

Mis miedos se han ido evaporando lentamente. Pero con cada situación que me saca de mi burbuja de bienestar y razón la sensación de miedo empieza a causar estragos y la evaporación de miedo se siente ligera; un nuevo miedo abre la puerta.
Siempre retumba con fuerza la voz de mi novio de toda la vida cuando me decía que todo miedo es irracional, pero quien es humanamente posible de meterle razón a bajar en una moto de señorita por una montaña embarrada de barro. Era como deslizarse por una montaña de vaselina adoselada con lindas rocas de mantequilla a punto de derretirse y unas rocas verdaderas esperandonos para un magnifico cierre si algo salia mal.
Mis miedos dominaban la atmósfera. mi corazón tamborilean a 1000 por hora y quien le mete razón al miedo. Y ahora que teníamos planes de lanzarnos de un paracaídas, mis tripas alentaban mis temores; lanzaban porras para que se fortalecieran y se hicieran cada vez más certeros y corrosivos.

Alex cuenta que dejo de sentir miedo el día en que aprobó micro y perdió el primer nivel de Inglés.
La historia empezó cuando se encontró al vecino fornicando a la novia de su otro vecino.
Era un frenesí intenso, me volví el voyeur del edificio y ya hasta conspiraba para que mi horario se cruzara con sus momentos de goce - Dijo
Llegué al punto de cuestionarlos. hubo días en que no aparecieron, donde no sentí sus respiraciones acopladas y sus suspiros atravesar las ventanas y meterse y habitar por instantes cuasi eternos en mi sala. Lamentaba quedarme escuchando clases en la universidad porque mi mente viajaba a la habitación justo en frente de mi casa. Sabia que el la función había comenzado y yo el único vivo espectador no estaba presente.
Empecé a sentirme punto importante de aquella actuación. La empece a sentir especialmente diseñada para mi. Como el salon teatral privado del señor Burns.
Reí cómplice; me gustó ese capitulo donde Burns conocía a su hijo y nos mostraba su gusto tiránico por funciones teatrales muy sosas. Me gusto el teatro personal en su deshabitada mansión.

Alex, menciona que la chica a veces lo miraba y que sus ojos se clavaban muy específicamente en su ojo izquierdo. No tenia nada de malo, pero la chica lo miraba directamente al ojo izquierdo. sus dos ojos se posaban directamente en él y sentía un punzaso sobre el ombligo. Era exquisita la sensación.
El tipo, por su parte siempre aparecía de espaldas y ya le conocia los lunares que adornaban esa enorme cantidad de piel. Eran 3, me dijo. Dos grandes y uno mas chico.

Un día cualquiera tocaron a la puerta de Alex. Por esa época estaba de parciales, estaba tan metido en estudiar micro economía, introducción a la administración y sus clases insoportables de Inglés que ya no miraba por la ventana.
No habían pasado mas de tres días sin acercarse a su nirvana visual y ya sentía una sensación de incomodidad inclemente, salvaje, insoportable, solamente saciada con un duchazo frío y una bebida helada.
su apartamento estaba muy lleno de gente. Sus compañeros lo tomaron de sitio ideal para los cónclaves educativos sobre que "machete" usar y de que manera disponer al elegido que tratara de distraer al profe para pasarse exámenes y compartir papelitos. La ventana estaba cerrada, la cortina servia de manto protector a su placentera nueva ocupación.

Alguien tocó. Alex abrió la puerta.
Eran la chica que le miraba al ojo izquierdo y el dueño de la espalda con 3 lunares. El tenia barba, era de media edad, ni gordo ni delgado. Un tipo bastante común.

Queremos que pases los exámenes pronto. Desde hace días no nos ves. Espetó el tipo.
Empezó a sentir mucha saliva en la boca, casi se va para atrás pero no quiso mostrarse perturbado en frente de su patota.

La pareja retrocedió. Alex cerro la puerta y solo suspiro.

Necesito solo un dia mas. Solo necesito aprobar 1 examen mas.
la pareja asintió. No musitaron palabra alguna pero se sintieron cerrando un pacto mas grande que cualquier pacto arrendatario jamas firmado en ese edificio.

Al día siguiente Alex cumplió su cita. La chica continuo apuntando a su ojo izquierdo, el siguió mirando los 3 lunares.

Cerro la cortina y sintió miedo. Era un miedo loco, tonto y hasta ofensivo para la mente de cualquier persona.

Y cual era tu miedo? le pregunté.

Sentí temor que encontraran un apartamento mejor. Sentí temor de algún día no poder toparme con ellos otra vez.

Pero confirme que mi miedo al igual que el tuyo estaba basado en cuestiones tontamente infundadas por pensamientos pesimistas; confirme con el dueño de los 3 lunares jamas se mudaría del sitio. Lo comprobé a través de su contrato de compra del apartamento.

Sentí paz y ese día me libere de ese miedo. Fui feliz.

Por mi parte no me lance de ningún paracaídas. Aun me siento una desdichada delicaducha situacional de miedos por deportes extremos.

Luna Cazadora (Texto Real)

Un recuerdo indeleble, conservado en formol, envasado en un diáfano y enorme tarro de vidrio y conservado en un lugar apacible, lleno de luz y poco sonido de mi memoria es el siguiente; un recuerdo tierno, podría decirse que es el primer recuerdo del que tenga memoria.

Camino de la mano de mi madre, es de noche, mi primo 4 años mayor que yo camina junto a nosotros. La calle es la misma calle que vio crecer a mi padre, a sus hermanas y vio enamorarse a mi madre. Es la calle de mi infancia, la calle con la que más conexión he hecho en mi vida.

El recuerdo se detiene en el espacio de calle que pertenece a los Caceres. La familia alegre de numerosos miembros que practican sus coreografías de música africana para cada carnaval. El recuerdo sigue en medio de una noche cálida, como todas las incontables noches de Barranquilla. Recuerdo el sonido de la voz de mi madre y la risa burlona de mi primo. Noto mi sombra en el suelo, la miro, la analizo, la reparo muchísimo, pedazo a pedazo. La comparo con la sombra que proyecta la humanidad de mi madre, la comparo con la sombra un poco más alta de mi primo. Me sorprendo, me asusto, grito, lloro, hago berrinche, mi madre trata de calmarme pero no me siento conforme con su explicación. No concuerdo con su análisis que todos tenemos una sombra que nos sigue durante la noche y que es el reflejo de la luz de la luna.
Pero trato de calmarme y miro la luna, de reojo, la miro y la sigo mirando. Algo extraño hace clic en mi interior; a los dos años y medio descubro algo aterrador: mami, la luna nos persigue!.

Grito, lloro, pataleo, me siento asustada, no quiero seguir caminando. La luna nos persigue, sigo gritando.

Fin del recuerdo.

El recuerdo tiene continuación en casa, con mi padre tratando de calmarme y un primo molesto porque seguramente habría estropeado alguna salida a comer un helado.

Escuchando a: The postal Service / Sleeping In

No me gusta la plancha (Texto Real)

Mi memoria esta fallando ultimamente. Solìa recordar situaciones, paisajes, nombres de recien conocidos, fechas de efemerides con una facilidad pasmosa; me lamentaba del deprorable aspecto de la memoria de mi madre, la instaba a realizar ejercicios mentales, tipo sodoku para reforzar su memoria cortoplazista, pero como karma del destino o predisposicion genetica, me autodescubri debil de recuerdos, casi carente de recuerdos.

Luego de una larga ausencia y de un blog amorfo, me dispongo a escribir de lo que sea. Aqui no discriminare nada y todo lo que se me ocurra encontrara su reflejo en el blanco de la pagina. Sin ponerme paranoica ni tampoco pesimista prefiero que mis recuerdos se mantengan silentes y no correspondidos en un blog desierto que en una mente sin pocos recuerdos. Se que lo mio es por el estres, que se yo, no quiero encontrarme un dia de estos con un acelerado diagnostico de Alzhaimer, prefiero tipear con errores garrafales, gramaticalmente incorrecta que perder mis memorias.

Empiezo con uno de los recuerdos mas dolorosos; lo califico doloroso porque recuerdo llanto, peleas, un plato de comida en el suelo, gente gritando y una cocina llena de gente. Todo el escenario de una vulgar confrontacion familiar, tipo telenovela de barrio sin vecinos incluidos pero con una alharaca que a mis cuatro años me hizo sentir por primera vez concientemente nerviosa.

La cosa empezo con una discusion entre mi madre y alguien mas, por mis nublados recuerdos creo que es mi prima mayor, ni me pregunten el motivo. Se enciende el motor de los gritos, las confrontaciones, no vi agarrones de pelo pero me conmociono tanto que en mi primera aparicion en el escenario del encontron vespertino ( porque recuerdo eran como las 5 pm) arrojé mi plato de comida al suelo, causó estropicio y todas las miradas se volcaron sobre mí. escuché palabras dulces, seguro notaron que estaba muy nerviosa. Luego el recuerdo pierde brillo, titila debilmente y desaparece. Acto seguido me encuentro con mi primo 3 años mayor caminando a la casa casi vecina, titila, desaparece, vuelve a aparecer la cara de una de mis tias, es la persona cuasi vecina a la que visitamos, nos pregunta: Cierto que no se van a ir? no recuerdo nuestra respuesta, luego el recuerdo deja de brillar en mi mente, el ultimo acto de toda la escena es mi madre planchando con la plancha que previamente nos ha prestado la tia a la cual visitamos y esta muy triste, muy adolorida; nos advierte no decir nada pero que al dia siguiente debemos dejar Barranquilla.

No recuerdo que siignificó esa noche para mi recibir tal noticia. Capaz que no comprendi el mensaje, capaz que fué otra frase de mi madre. Lo seguro es que fuí la unica presente no conmocionada por nuestra partida. Al día siguiente nos encontramos en Lorica, un pueblo de clima mas caliente que el barranquillero, en un vecindario mas lleno de gente pero mi percepción permanecía intacta y tal cual como el título de Bruce Chatwin, me preguntaba ¿Qué hago yo aquí?.

Titila y vuelve a titilar el recuerdo, aparece una certeza; odio planchar con todas mis fuerzas, mi madre lo odia también. Que curioso, estoy segura que a las dos nos transporta al mismo recuerdo de aquella tarde en Barranquilla donde escuché gritos, llantos y yo arrojé mi plato de comida al suelo. Muy curioso.