Donde duermen los niños?

James Mollison es un fotografo. Nació en kenya en 1973. Estudió arte en Oxford y ha realizado fotografias para Benetton. Su obra ha sido publicado en medios como Le monde, New York times magazine, The guardian Magazine y mi blog :p.

James tomó fotos de niños alrededor del mundo, mostrando donde duermen.
Desde USA hasta Nepal, zigzageando en su viaje por Kosovo, Senegal, Cisjordania, Brasil, entre muchos paises mas.

Algunas fotos son encantadoras, mostrando lujos y excesos. Otras son mas bien sencillas, se parecen a las habitaciones donde pasamos nuestra niñez (Si James hubiera fotografiado mi habitacion cuando tenía 8 años hubiera odiado el color rosa ya que desde las paredes de mi amplio cuarto, pasando por cortinas, muebles, cama, ropa de cama eran de este color. Actualmente no me gusta el rosa, no lo odio, pero evito usarlo; creo que usé las dosis de rosado posibles que un humano pueda tener a la mano en su vida), Hay fotografias que desgarran; no es posible que un niño duerma en un sucio colchon teniendo al cielo como techo.

Aqui algunas de las fotos y sus protagonistas:

Joey, de 11 años, vive en Kentucky, EEUU, con sus padres y su hermana mayor. Acompaña frecuentemente a su padre a cazar. Tiene dos rifles y un arco, y cazo su primera pieza a la edad de 7 años: un ciervo. Su familia siempre cocina las piezas de caza, y Joey no ve con buenos ojos que se mate a los animales solo por deporte.


Syra, de 8 años, pertenece a la tribu de los Bassari y vive en Senegal. En la aldea creen que el alma que Syra fue robada por los espíritus malignos después de que su madre tratara con un brujo. Debido a esto, a Syra no se le permite dormir bajo el mismo techo que cobije a una mujer en edad de procrear; lo hace con su abuela.


Lamine, de 12 años, vive en Senegal. Es alumno de la escuela coranica de la aldea, que no admite a chicas. Comparte dormitorio con otros chicos, donde las camas tienen las patas hechas con ladrillos. A las seis de la mañana, empieza a trabajar en la granja-escuela de la aldea, donde aprende agricultura y ganadería. Por la tarde, aprende el Coran.



Tzvika, de 9 años, vive en un bloque de pisos en Beitar Illit, un asentamiento israelí en Cisjordania. Se trata de una gran comunidad compuesta por 36.000 judíos ultraortodoxos. La televisión y los periódicos están prohibidos en el asentamiento. Allí, la familia media suele tener 9 hijos, pero Tzvika tiene solo una hermana y dos hermanos, con quienes comparte dormitorio. Va a una escuela donde el deporte no esta permitido. A Tzvika le encanta leer las Sagradas Escrituras y jugar a juegos religiosos con su ordenador. De mayor quiere ser rabino.




Douha, de 10 años, vive con sus padres y otros 11 familiares en un campo de refugiados palestino de Hebron, Cisjordania. Comparte dormitorio con sus cinco hermanas. Su hermano, Mohamed, se inmolo en 1996 matando a 23 civiles en un ataque suicida contra los israelíes. Tras esto, el Ejercito de Israel destruyo la casa de su familia. Douha tiene un póster de su hermano en el dormitorio.



Nantio, de 15 años, es miembro de la tribu Rendile, del norte de Kenya. Tiene dos hermanos y dos hermanas. Su casa es una tienda hecha de pieles y plásticos. Tienen un fuego en mitad de la tienda, alrededor del cual duerme toda la familia. Sus ocupaciones consisten en cuidar el rebaño de cabras, cortar leña y traer agua. Fue a la escuela de la aldea durante un par de años pero decidió abandonar sus estudios. Nantio espera que un moran (guerrero) la escoja para formar matrimonio. Como es costumbre, antes de casarse tendrá que sufrir la ablación del clitoris.


Thais, de 11 años, vive con sus padres y su hermana en la tercera planta de un bloque de pisos en Rio de Janeiro, Brasil. Comparte dormitorio con su hermana. Viven en el barrio Cidade de Deus, antaño famoso por el trafico de drogas y la rivalidad entre las bandas mafiosas. Le gustaría ser modelo de mayor.



Roathy, de 8 Años, vive en las afueras de Phnom Penh, Camboya. Su casa se ubica en un enorme basurero. Su colchón está hecho de neumáticos viejos. Cinco mil personas viven y trabajan allí. A las seis cada mañana, Roathy y otros cientos de niños se duchan en un centro de caridad antes de empezar a trabajar, buscando entre la basura latas y botellas de plástico que después venden a una empresa de reciclaje. El desayuno es a menudo su única comida del día.


Kaya, de 4 años, vive con sus padres en un pequeño apartamento de Tokio, Japon. Su dormitorio esta repleto, desde el suelo hasta el techo, de ropa y muñecas. La madre de Kaya le confecciona todo su vestuario: tiene 30 vestidos y abrigos, 30 pares de zapatos y numerosas pelucas.



La casa de este chico es un colchón en un descampado de las afuera de Roma. Su familia llego desde Rumanía en autobús, tras mendigar dinero para pagar los billetes. Cuando llegaron a Roma, acamparon en un terreno privado del que les echo la policía. No tienen papeles, luego no pueden conseguir un trabajo legal. Sus padres ganan dinero limpiando en los semáforos los parabrisas de los coches a cambio de la voluntad de los conductores. Nadie en su familia ha ido nunca a la escuela.


Dong, de 9 años, vive en la provincia de Yunnan, China, con sus padres, hermana y abuelo. Comparte dormitorio con sus padres y hermana. La familia tiene suficiente terreno como para plantar su propio arroz y cañas de azúcar. La mayoría de las tardes, emplea una hora haciendo los deberes del colegio y una hora viendo la televisión. De mayor quiere ser policía.




Indira, siete años, vive con sus padres, hermano y hermana, cerca de Katmandú, Nepal. Su casa tiene una sola habitación, con una cama y un colchón. Para dormir, los niños comparten el colchón en el suelo. Indira ha trabajado en la cantera de granito local desde que tenía tres años. Hay 150 niños que trabajan en esa cantera. Indira trabaja seis horas al día y luego ayuda a su madre con los quehaceres del hogar. También asiste a la escuela, situada a 30 minutos a pie. A ella le gustaría ser bailarina cuando sea mayor.



Jasmine, de 4 años, vive en una gran casa en Kentucky, EEUU, con sus padres y sus tres hermanos. Su casa esta en el campo, rodeada de terrenos agrícolas. Su dormitorio esta repleto de coronas y bandas que ha ganado en diferentes concursos de belleza. Ha participado en mas de 100 competiciones. Gasta su tiempo libre ensayando todos los días con su preparador las escenografías de los concursos. De mayor quiere ser estrella del rock.

5 de Noviembre

Guy Fawkes es un tipo inmortal (Londres 13 de Abril de 1570).
Si vas a Londres lo reconocerás por sus arrugas pronunciadísimas, por su piel de papel cebolla, y por su cabello ultra blanco. Se equivoca la biblia cuando indica que el humano mas viejo que ha pisado este planeta sopló 969 velitas. (La historia indica que Matusalén pidió un vaso de agua y una pipeta de oxigeno luego de tan kafkiana experiencia). Aunque la edad de Guy sea de 440 se podría decir que luego de sobrevivir una ejecución la vida se le triplico por lo que le cuento 1320 años bien vividos.
Guy Fawkes, ronda por un Picadilly circus que desconozco, bebe sagradamente a la hora del tè una taza gigantesca de té con leche y luego de esto, se pasa las manos por su larguísima barba. Lo hace como un ritual.
Muchos Londinenses se apellidaran Fawkes, casi ninguno es familiar directo de Guy. El ha sido el único sobreviviente de su lucha personal. Es una pena. Guy Fawkes desheredó a sus descendientes; lo hicieron quedar en ridículo frente a la historia. Con ello se explica la desaparición absoluta de los hijos, nietos, bisnietos y un largo etcétera de chicos Fawkes.
Hoy, un 5 de Noviembre, escribo estas mustias y corrientes letras para recordar a Guy y esperar algún día tocar su cabellera impoluta.
Remember, remember the Fifth of November,
The Gunpowder Treason and Plot,
I know of no reason
Why the Gunpowder Treason
Should ever be forgot.
Guy Fawkes, Guy Fawkes, t'was his intent

La semana del Mainstream: Apreciaciones sobre El Alquimista/ P. Coelho

El libro: El Alquimista
El Autor: Paulo Coelhoo
Primeras impresiones: Ingresé a la pagina del autor, me extraño sobremanera encontrarme la foto del señor Coelho con gafas oscuras, un adolescente de mas de 60 años. Luego de obviar este primer detalle, trate de descargar el libro en cuestion. Creo que no busque muy bien pero en el listado de libros disponibles en su web personal no aparece El Alquimista.

Segundo intento: Taringa Inteligencia Colectiva... libro en formato PDF con alrededor de 120-180 hojas, no recuerdo muy bien el numero de hojas.

Apreciacion: Coelho comparte tal cual taringa su inteligencia colectiva; trata de agradarnos y engancharnos a traves del bonito relato de Narciso y el lago. Muy corny y predecible, argumento mi subconciente.
sshhh , calle a la voz interior y comenze a leer el libro.
Muchos lugares comunes, callejones ya caminados, expresiones cotidianas. Sencillez a borbotones y una prosa sin pretenciones. El animo es agradar, mostrar una historia tierna y con moraleja. Un sermoncito que se disfraza de pink Barbie Malibu y quiere dejar un buen sabor en la garganta, tal como cuando se toma una bebida fria en medio del calor de una ciudad costera.
La verdad que destaco que la lectura se hace muy llevadera, no sientes que vas avanzando, y te encuentras como en un cuento infantil, donde vas pasando por las etapas propias de la literatura de chicos. llegas al fin y no sabes que paso; fue una historia que ya conocias?, ese fue el sermon que recibiste?. Cierras la pagina, en este caso, la ventana y miras a lo lejos; decides quedarte con las frases enmarañadas, las tramas complejas y las palabras amargas y profundas de Haruki Murakami.

Ps. Luego de la lectura de El Alquimista desisti en leer Ama y no Sufras de Riso, lo siento, mucha literatura rosa por el dia de hoy.

La semana del Mainstream

Para no considerarme una persona que juzga a priori sin maniobrar la materia. Para no pecar por ignara. Para no vanagloriarme de mis gustos y despotricar abiertamente de los gustos de otros, hoy, Lunes 25 de Octubre de 2010, siendo las 13:07 pm en Martinez, Provincia de Buenos Aires, Argentina. Me dispongo a dedicar una semana a experimentar con libros, autores, cantantes, figuras que normalmente ni leeria, escucharia, actores o directores con los que me costaría muchisimo regalar dos horas de mi vida viendo una de sus peliculas.

Hoy empiezo con la parte escrita, Leeré a Coelho y Walter Riso.
Sus obras cumbres son el Alquimista y Ama y no sufras, de ambas leere sendos apartes y me acostaré a las 2 am justo como pasa casi que a diario cuando leo a Haruki Murakami.
Al final del día expondré mis apreciaciones.
Bienvenidos a una suerte de experimentos varios!!!
Saludos

Kickin' some asses

Kick ass saca provecho de myspace y youtube. La historia del nerd con gafas, acompañado de dos (amigos) masas humanas cargadas de grasa y viciosos de las historietas no podria ser mas comun y silvestre.
Pero kick ass, el super heroe llegó al mundo a llenar la pantalla de humor negro, situaciones inesperadas y sobre todo de mucha sangree.

Adoro el cine sangriento. Se que está mal y no compagina con mi gusto por la cálida música de Sigur Ros, pero que se yo, Tarantino creó un ser dentro de mi que se emociona, sonrie y se frota las manos, cada que litros de sangre perlada, de rojo intenso, inundan la pantalla como marea roja.

Kick ass es un chico corriente. Esta en la secundaria, usa anteojos, vive con su padre y siente que todo humano debe sacar al superheroe que hiberna dentro de cada uno.
El chico logra despertar a su superheroe interior y se enfunda en un feo y demasiado verde traje de buzo. Prefiere ser golpeado y pone no solo la otra mejilla sino su columna entera en pro de salvar a un chico de una golpiza. Un chico toma su celular y comienza la acción; Kick ass nace en Youtube como el superheroe que nadie estaba esperando ni tampoco buscando.

Al lado del chico aparece Hit Girl y su padre Big Daddy ( Big daddy es una copia de Batman y de él no hablaré), Hit Girl es la precoz boca sucia de 11 años que teniendo mas valentia y arrojo que nuestro Kick ass patea traseros, rompe huesos, corta yugulares y sonrie tiernamente. La sangre inunda la pantalla, el animal que Tarantino bautizó dentro de mi se regocija y me encuentro en medio de una batalla donde una chiquita de 11 años es golpeada por un hombre de mas de 50. La chica sale airosa y Kick ass hace su entrada como lo que es; un chico normal con emociones normales enfundado en un feo gusto al vestir. Salva a la chica valerosa y sanguinaria y la emoción inunda la sala de cine.

La criatura que habita en mi interior le ofrece 5 estrellas brillantes a la producción. Yo, guardo silencio. La criatura ya opinó.

El experto Naturalista (Ficción)

Quien vive de miedos? pregunté en voz alta a mi reflejo empañado en mi micro baño.
Un culero cualquiera, respondió desde afuera Alex el mexicano "hincha pelotas".
Si, un culero cualquiera, un delicaducho situacional. En resumen un cagon de mierda.

Mis miedos se han ido evaporando lentamente. Pero con cada situación que me saca de mi burbuja de bienestar y razón la sensación de miedo empieza a causar estragos y la evaporación de miedo se siente ligera; un nuevo miedo abre la puerta.
Siempre retumba con fuerza la voz de mi novio de toda la vida cuando me decía que todo miedo es irracional, pero quien es humanamente posible de meterle razón a bajar en una moto de señorita por una montaña embarrada de barro. Era como deslizarse por una montaña de vaselina adoselada con lindas rocas de mantequilla a punto de derretirse y unas rocas verdaderas esperandonos para un magnifico cierre si algo salia mal.
Mis miedos dominaban la atmósfera. mi corazón tamborilean a 1000 por hora y quien le mete razón al miedo. Y ahora que teníamos planes de lanzarnos de un paracaídas, mis tripas alentaban mis temores; lanzaban porras para que se fortalecieran y se hicieran cada vez más certeros y corrosivos.

Alex cuenta que dejo de sentir miedo el día en que aprobó micro y perdió el primer nivel de Inglés.
La historia empezó cuando se encontró al vecino fornicando a la novia de su otro vecino.
Era un frenesí intenso, me volví el voyeur del edificio y ya hasta conspiraba para que mi horario se cruzara con sus momentos de goce - Dijo
Llegué al punto de cuestionarlos. hubo días en que no aparecieron, donde no sentí sus respiraciones acopladas y sus suspiros atravesar las ventanas y meterse y habitar por instantes cuasi eternos en mi sala. Lamentaba quedarme escuchando clases en la universidad porque mi mente viajaba a la habitación justo en frente de mi casa. Sabia que el la función había comenzado y yo el único vivo espectador no estaba presente.
Empecé a sentirme punto importante de aquella actuación. La empece a sentir especialmente diseñada para mi. Como el salon teatral privado del señor Burns.
Reí cómplice; me gustó ese capitulo donde Burns conocía a su hijo y nos mostraba su gusto tiránico por funciones teatrales muy sosas. Me gusto el teatro personal en su deshabitada mansión.

Alex, menciona que la chica a veces lo miraba y que sus ojos se clavaban muy específicamente en su ojo izquierdo. No tenia nada de malo, pero la chica lo miraba directamente al ojo izquierdo. sus dos ojos se posaban directamente en él y sentía un punzaso sobre el ombligo. Era exquisita la sensación.
El tipo, por su parte siempre aparecía de espaldas y ya le conocia los lunares que adornaban esa enorme cantidad de piel. Eran 3, me dijo. Dos grandes y uno mas chico.

Un día cualquiera tocaron a la puerta de Alex. Por esa época estaba de parciales, estaba tan metido en estudiar micro economía, introducción a la administración y sus clases insoportables de Inglés que ya no miraba por la ventana.
No habían pasado mas de tres días sin acercarse a su nirvana visual y ya sentía una sensación de incomodidad inclemente, salvaje, insoportable, solamente saciada con un duchazo frío y una bebida helada.
su apartamento estaba muy lleno de gente. Sus compañeros lo tomaron de sitio ideal para los cónclaves educativos sobre que "machete" usar y de que manera disponer al elegido que tratara de distraer al profe para pasarse exámenes y compartir papelitos. La ventana estaba cerrada, la cortina servia de manto protector a su placentera nueva ocupación.

Alguien tocó. Alex abrió la puerta.
Eran la chica que le miraba al ojo izquierdo y el dueño de la espalda con 3 lunares. El tenia barba, era de media edad, ni gordo ni delgado. Un tipo bastante común.

Queremos que pases los exámenes pronto. Desde hace días no nos ves. Espetó el tipo.
Empezó a sentir mucha saliva en la boca, casi se va para atrás pero no quiso mostrarse perturbado en frente de su patota.

La pareja retrocedió. Alex cerro la puerta y solo suspiro.

Necesito solo un dia mas. Solo necesito aprobar 1 examen mas.
la pareja asintió. No musitaron palabra alguna pero se sintieron cerrando un pacto mas grande que cualquier pacto arrendatario jamas firmado en ese edificio.

Al día siguiente Alex cumplió su cita. La chica continuo apuntando a su ojo izquierdo, el siguió mirando los 3 lunares.

Cerro la cortina y sintió miedo. Era un miedo loco, tonto y hasta ofensivo para la mente de cualquier persona.

Y cual era tu miedo? le pregunté.

Sentí temor que encontraran un apartamento mejor. Sentí temor de algún día no poder toparme con ellos otra vez.

Pero confirme que mi miedo al igual que el tuyo estaba basado en cuestiones tontamente infundadas por pensamientos pesimistas; confirme con el dueño de los 3 lunares jamas se mudaría del sitio. Lo comprobé a través de su contrato de compra del apartamento.

Sentí paz y ese día me libere de ese miedo. Fui feliz.

Por mi parte no me lance de ningún paracaídas. Aun me siento una desdichada delicaducha situacional de miedos por deportes extremos.

Luna Cazadora (Texto Real)

Un recuerdo indeleble, conservado en formol, envasado en un diáfano y enorme tarro de vidrio y conservado en un lugar apacible, lleno de luz y poco sonido de mi memoria es el siguiente; un recuerdo tierno, podría decirse que es el primer recuerdo del que tenga memoria.

Camino de la mano de mi madre, es de noche, mi primo 4 años mayor que yo camina junto a nosotros. La calle es la misma calle que vio crecer a mi padre, a sus hermanas y vio enamorarse a mi madre. Es la calle de mi infancia, la calle con la que más conexión he hecho en mi vida.

El recuerdo se detiene en el espacio de calle que pertenece a los Caceres. La familia alegre de numerosos miembros que practican sus coreografías de música africana para cada carnaval. El recuerdo sigue en medio de una noche cálida, como todas las incontables noches de Barranquilla. Recuerdo el sonido de la voz de mi madre y la risa burlona de mi primo. Noto mi sombra en el suelo, la miro, la analizo, la reparo muchísimo, pedazo a pedazo. La comparo con la sombra que proyecta la humanidad de mi madre, la comparo con la sombra un poco más alta de mi primo. Me sorprendo, me asusto, grito, lloro, hago berrinche, mi madre trata de calmarme pero no me siento conforme con su explicación. No concuerdo con su análisis que todos tenemos una sombra que nos sigue durante la noche y que es el reflejo de la luz de la luna.
Pero trato de calmarme y miro la luna, de reojo, la miro y la sigo mirando. Algo extraño hace clic en mi interior; a los dos años y medio descubro algo aterrador: mami, la luna nos persigue!.

Grito, lloro, pataleo, me siento asustada, no quiero seguir caminando. La luna nos persigue, sigo gritando.

Fin del recuerdo.

El recuerdo tiene continuación en casa, con mi padre tratando de calmarme y un primo molesto porque seguramente habría estropeado alguna salida a comer un helado.

Escuchando a: The postal Service / Sleeping In